– Леша, ты что?

– А? – Я вздрогнул, заморгал глазами, пытаясь прийти в себя. – Что? Кто?

– Это я, – на меня глянули огромные искристые глаза Вики Караимовой.

– Вика? – Я был совершенно ошеломлен. – Ты… ты как тут оказалась?

– Ты дверь не закрыл.

Непонятно как, но я опять оказался в Питере, у себя дома. И Вика была рядом. Такая красивая, родная, любимая, светлая, загорелая, с сияющими карими глазами, в летнем цветастом платье на бретельках, роскошные волосы волнами падают на плечи. От нее пахло свежестью, цветами, летним утром. Я аж зажмурился от удовольствия.

– Кошмары, – сказал я, усаживаясь на постели. – Это что, я с открытой дверью спал?

– Выходит, что так, – Вика виновато улыбнулась. – Я заходила к Иришке на четвертый этаж, спускалась по лестнице, увидела, что у тебя дверь нараспашку, вот и решила…

– Все нормально, – я натянул на себя футболку. – Знаешь, я рад тебя видеть.

– И я рада, – Вика красивым жестом убрала с лица тяжелые волосы. – Мы с тобой давно не виделись.

– Да уж, давно, – я опустил взгляд. – Кофейку?

– Нет, Леша, мне надо идти.

– Постой, – я взял ее за руку. – Неужели ты ничего не хочешь мне сказать?

– А что говорить? Ты сам все знаешь. – Вика высвободила свою руку из моей. – Мы ведь все друг другу сказали.

– Послушай, только один вопрос – ты его любишь?

– Люблю. Он хороший. Ты несправедлив к нему. И он любит меня, Леша. По-настоящему любит.

– А я, значит, люблю тебя не по-настоящему, так? И какая же она, настоящая любовь?