У подъезда уже стоял пригнанный пунктуальным Гошей джип «Тойота-Раннер» темно-зеленого цвета, укрепленный мощными дугами и прочими металлическими наворотами.

— Привет, босс! — поздоровался Гоша.

— Привет, бродяга, коли не шутишь! — с мрачным видом ответил «босс». — Что за фон в машине? Ты что, лука наелся?

— Да, малость простудился, ну а «лук от всех недуг». Лечусь.

— Ну, тогда хавальник свой пореже открывай… А лучше зажуй «Орбитом» или этим, как, его… с неизменно-устойчивым вкусом…

— Видно, опять не с той ноги встал, — насупился любитель лука, нажал на газ, и машина тронулась.

Джип ехал по Дмитровскому шоссе. Погода стояла пасмурная, хотя была всего середина сентября. Настроение — еще хуже, еще мерзопакостней. Феликса все ужасно раздражало. И серые озлобленные лица на улице, и снующие вокруг автомобили, и мрачное повествование Гоши о том, что на вчерашней разборке за Кольцевой завалили в перестрелке двух пацанов из бригады Тунгуса, а Гарик из Балашихи рыскает в поисках денег на откуп своего подельника, которого позавчера замели. Менты ему вешают 146-ю статью — разбой — и требуют пятнадцать штук «гринов». Гарик же — босяк неупакованный, транжира и гуляка. Денег, как всегда, у него нет. А кента вызволять-то надо. Вот и мечется.

У всех свои проблемы. Своих забот полон рот. Кому сейчас легко?!

Проклятая волчья жизнь. Разве о ней мечтал раньше подающий надежды спортсмен, студент философского факультета? Засасывает, как трясина. Какая к черту романтика преступной жизни? Кругом одна грязь и погань. Да, уровень настроения опускался все ниже и ниже. Ниже уровня подошв. Скучно. Противно. Какая-то постоянная мутная злость. Злость, рождающая жуткий внутренний дискомфорт.