- Кому нужен труп Дениса Заречина? - прохрипел я.

- Дэнис, привет, это Стас, ты как? - заговорила трубка озабоченным голосом моего бывшего одногруппника Стаса Смилянского - законченного оптимиста, весельчака и балагура. Именно его тон и вывел меня из состояния отупелой задумчивости.

- Стас, что стряслось, что с тобой, по ком траур?

- Ты еще ничего не знаешь? И чего вчера на тебя нашло?

- Про вчера не напоминай - мне самому тошно! А чего такого я не знаю? Говори, не томи!

- Федота убили. Этой ночью. Два удара ножом в живот. Тело нашли недалеко от служебного входа в ночной клуб на Новом Арбате. Вы же, кажется, именно туда вчера поехали?

- Это хреновая шутка, Стас, - пробормотал я, надеясь неизвестно на что, поскольку понимал, что такими вещами не шутят.

- Это правда, Дэнис. Меня уже допрашивали менты, удивительно, что ты еще ничего не знаешь - в смысле, что ты с ними еще «не познакомился». Мне показалось, что ты у них подозреваемый «намбер ван». Ты ночевал не дома?

- Нет, я…

- Молчи! - прокричал Стас. - В твоем положении любая осторожность не будет лишней.

- В моем положении? Стас, ты будешь долго смеяться, но я действительно не знаю, где я нахожусь! И вообще, чего ты мелешь? Я никого не убивал!

- Это ты не мне доказывай. В общем, на твоем месте я бы серьезно задумался. Нам надо встретиться - и чем скорее, тем лучше. Через сколько ты сможешь выехать?

- Да хоть через полчаса, вот только чайку хлебну - сушняк долбит, жуть…

- Пить меньше надо. Давай встретимся с тобой там, где мы однажды с Сердаром «сняли» трех девочек. Помнишь тот случай? - в этом был весь Стас: даже в такой ситуации он вспомнил забавный эпизод нашей студенческой молодости.