- Для чего ты создан?! - Орет он. - И кто тебя создал?!

Трудно изобрести вопросы более идиотские! Я попал в руки к полоумным?

Или они пытаются сделать полоумным меня, чтобы запутать и лишить воли?

Что бы там ни было, когда дойдет до вопросов по существу - что мне известно о Заговоре, и что я сделал, чтобы его сорвать? - они не выжмут из меня и слова...

- Отдохни, Уриаш, пришел настоящий специалист! - Раздается в салоне новый голос...

Вошедшая - чернокожая девочка лет четырнадцати: лицо тянет на двенадцать, тело - не меньше, чем на шестнадцать.

Если бы требовалось нарисовать ангела-убийцу, я выбрал бы именно такие невинно-фанатичные глаза. Она была высокая, крепкая, с невероятно грациозной шеей...

- Мы заждались, Мартина. - Говорит д"Эстэ.

- Ты же знаешь, маркиз, - спокойно отвечает юная негритянка, - я девочка нарасхват.

Она приближается к столбу:

- Пора запомнить мои любимые позиции, Уриаш! "Стоя у столба" к таковым не относится.

- Знаю, знаю, - бормочет Уриаш, - "сидя на стуле" тебя ведь устроит?

- Ага. - И она отворачивается к маркизу. - Как тут со спиртным для несовершеннолетних?

- Не больше одного бокала! - Предупреждает д"Эстэ.

-Ну, вы и изверг, маркиз! - Ухмыляется она.

Вот и пришли времена перемен: теперь меня привязывают к стулу. Девчонка рядом и пристально смотрит в глаза.

Ее рука... Этого быть не может! Ее рука свободно проходит сквозь кожу и глубоко погружается в мой живот.

"Не может быть, не может быть!" - Повторяю я.

Но жуткую боль это нисколько не ослабляет...

Что-то мягкое и нежное в моих внутренностях оказывается прочно зажато в тисках чужого кулака.

"Не надо..." - пытаюсь прошептать я. Но давление нарастает, вслед за очередной вспышкой боли сознание меркнет полностью...

Воспоминание... Воспоминание?

Странные люди, странный зал... В нашем мире нет таких залов, и здесь не одеваются так!