Аэротакси сделало круг над городком и пошло на посадку. Инспектор печально вздохнул. С высоты все выглядело так спокойно… Ни одно из зданий не возвышалось более чем на пятьдесят этажей, одним словом — тихая провинция. И именно здесь, в этом почти идиллическом местечке, случилось самое ужасное преступление. УБИЙСТВО!…На крыше тридцативосьмиэтажного приземистого жилого дома уже дожидался инспектора старшина местного полицейского участка. Через некоторое время оба спустились в маленькую мансарду. Инспектор с любопытством осмотрел место преступления. Обстановка в комнате была более чем скромной, почти спартанской. Кондиционер, кровать с автоматическим подогревом, компактная цветомузыкальная установка, ароматизатор воздуха да автоматический «надеватель шлепанцев» вот и все удобства. Стен видно не было, их закрывали стеллажи, набитые книгами в пестрых обложках. В углу, у окна, стоял большой письменный стол, а на нем — старомодная пишущая машинка и пачка листов. Инспектор был несколько озадачен. Еще раз окинув взглядом комнату, он повернулся к старшине. — Гм-м… Чем же занималась жертва? — Имел несчастье быть писателем-фантастом, — отрапортовал старшина. — Человек скромный, немного замкнутый, никому не мешал. Насколько мне известно, врагов у него не было… и вдруг такой ужасный финал! Представляете, инспектор, убийца бил его пишущей машинкой по голове до тех пор, пока бедняга не скончался в страшных муках! — Да уж… Не позавидуешь. Он жил один? — Один, как перст, инспектор. Только старый робот приходил к нему раз в два дня прибраться и приготовить еду. Он и сейчас здесь, ждет на кухне. Желаете поговорить с ним? — Потом, — отмахнулся инспектор. — Хочу еще раз осмотреться. Может, само место преступления что-то мне подскажет. Его внимание привлекли листы бумаги на столе.