— Чего читаешь, Казимирыч? — Маломальский устало опустился на койку и задумчиво уставился на уложенные стопки книг у изголовья кровати.

— Да вот, из того, что ты приволок. Про ядерную войну. Точнее, про жизнь после нее.

— Прелесть какая! — вздохнул сталкер.

— Ну да! — Казимир кивнул. — Тут даже про метро наше есть.

— Даже так? Ну и как мы там живем?

— А никак. Тут все наоборот: в метро никто не спасся, а основная жизнь на поверхности. Только там ядерная зима. В общем, занятная книженция. Оставь почитать.

— Конечно, бери.

В палатку осторожно вошел согнувшийся незнакомец. Он с нескрываемым любопытством оглядел скромное жилище сталкера и остановил свой взгляд на Казимире. После чего вытаращил и без того выпученные глаза и присел на корточки, таращась на то место, где у старика должны были быть ноги.

— Уууу, — промычал юродивый и протянул руку, чтобы пощупать обрубки, но тут же получил книгой в лоб и, отпрянув, неловко уселся на деревянный настил.

— Ты, мил человек, ручонки не распускай, а то шею сверну, — спокойно произнес старик. Затем обратился к Сергею: — Чего это он за тобой таскается? И почему ты смурной такой?

— Ребенок тот умер, — тихо ответил Маломальский.

— Н-да… — покачал головой старый сталкер. — Жаль… И Вере опять не повезло. Какая-то черная полоса на станции нашей. Группа Лося еще…

Сергей вдруг резко поднялся и взглянул на книгу в руках старика.

— В метро никто не спасся, говоришь? — Он покачал головой. — Сейчас на поверхности день. Группа Лося скорее всего пережидает этот день в каком-нибудь подвале. Ночью вернутся. Как и я… — Сталкер посмотрел на юродивого.

Тот сидел на полу, обняв свои колени и уперевшись в них подбородком, и не мигая наблюдал за сталкером.

— Слушай, Казимир. Не в службу… Присмотри за ним пока. У меня тут дело срочное…

— Ладно, давай. — Старик недоуменно пожал плечами, совершенно не понимая метаний своего бывшего подопечного.