Взлаивают собаки, светятся шляпки грибов - равнина покрыта ими. Они будут светиться еще часа два-три, а там и погаснут. На рассвете.

Эрик садится - скрываются его рыжие космы. Испарения поднимаются вверх и прижимаются к стеклам. Шевелится зелень, тянется вверх. Пружинистые сяжки царапают стекло, тысячи нелепых коготков. Они просятся ко мне.

- Откройся! - командует кто-то.

Окно с шуршанием отходит. Запах ванили, толпа стеблей. В листьях мигают их широкие травяные глаза.

Отчего глаза? Что они видят? Тайна, тайна...

- Ха! Вот он ты!

В окно просовывается голова Гришки Отиса.

Живоросток игриво обвил шею Отиса и зеленым крючком трогал мочку его большого и плоского, как оладья, уха.

И скворчит, скворчит ему что-то.

- Вот ты куда забрался.

Отис дышал тяжело. Рубашка расстегнулась, оголив шею.

- Отщепенец!

Отис влез в окно, оборвав кучу ростков, и сел за мой столик. Он улыбался мне пьяновато и жалко: виноградники здесь отличные, лучшие во всех мирах.

Вдруг схватил мою руку и стал благодарить меня. Я так и не понял, за что.

- Спасибо, - говорил мне Отис. - Спасибо.

- За что? - спросил я и понял: пропал мой одинокий вечер.

Гришка Отис цеплялся за руку и уговаривал:

- Пойдем к нам, не будь таким. Поешь домашнего, вкусного, сытного.

- Не, - говорил я. - Не.

Я представил себе его семейку, его родичей. Занудные, унылые типы, как и он. Их много - человек двадцать дедушек, сто двадцать бабушек, тысячи внучек и собак.

- Пойдем, - ныл Гришка. - Ты мне нужен. Посмотришь, посмотришь.

- Не, - говорил я.

- А сестренка-то у меня Вивиан Отис. Эрикова!.. Понимаешь?..

И он подмигнул. Я словно лбом ударился. Вивиан Отис и Эрик?.. И Гришка Отис, наш бортмеханик? Муть какая-то.