— Страшно? — вдруг спросил Швабрынин.

Борис кивнул: страшно.

— С ними можно научиться ладить. Даже необходимо. Знаете, у меня есть помощник из них, Верочка. Она баньша. Шестой раз замуж выходит. Они ведь тоже мои избиратели. — Швабрынин широко улыбнулся.

— Как Вы думаете, сколько их в городе? Их всех вместе? И других, и тех, кто следит за ними, и просто ведьм?

— Не знаю, — признался Борис.

— Около трети.

— Сколько! Сколько! — Борис аж задохнулся. — Вы хоть понимаете, что такое треть населения Новосибирска?

— Понимаю. Надеюсь, Вы тоже это понимаете.

* * *

Зачем я в это влез? Мне что жилось скучно?

Зачем?

Зачем!

У меня была девушка, работа, заявление в ЗАГСе — и тут это!

Борис сидел на лавочке и всматривался в проходящих мимо людей.

Каждый третий…

Каждый третий знает о той другой, тайной жизни города. Принадлежит ей.

Какова она на самом деле?

Каковы они на самом деле?

Проходящие мимо люди казались такими мирными. Шли себе, думали о своих проблемах.

Но Магда ведь тоже другая. Разве добрая, мягкая Магда — чудовище? Как она сказала тогда? Что-то вроде: мы — чудовища лишь в глазах обычных людей. А Швабрынин сказал, что мы для них — пыль под ногами. А кто такой сам Швабрынин? Бандит, уголовник. Что для него самого люди?

* * *

Где готы, там и вампиры — так кажется?

Место их тусовки Борис знал — по иронии судьбы они собирались в небольшом скверике у кукольного театра.

Готы недоверчиво покосились на чужака, сделали вид, что не заметили его.

— Я журналист, — Борис показал свое удостоверение одной из девушек. — Я бы хотел поговорить.