– Ничего, ничего… Так… Ветром навеяло, – он подвигал плечами, сжал кулак, осматривая окровавленные костяшки. – Без кольчуги чувствую себя Брюсом Ли – все время подпрыгнуть хочется. И в руке меча не хватает.

Он сел на свое место, повертел в руке трофейное оружие.

– А я всегда хотел быть Клинтом Иствудом…

Пистолет послушно крутанулся на полусогнутом указательном пальце.

За время боя из вагона успели сбежать все пассажиры.

"Узбек" молча смел с сиденья осколки разбитой бутылки, подстелил пакет и уселся. Купленная на перроне газета интересовала его куда больше бормотания попутчика.

"Менагер" примостился рядом, потянулся и начал разбирать трофейный ПМ.

– Ничего привыкнем… – он выглянул в окно на проплывающие стены анонимного пригородного полустанка, подмигнул своему отражению и повернулся к соседу. – Добро пожаловать в двадцать первый век, Улугбек Карлович, – юноша вытер окровавленную губу. – Добро пожаловать…

Глава 1.

1.

– Сержант Коробов. Ваши документы?

Костя недовольно поморщился. Сам виноват – затеял свару с малолетками, а мог бы ограничиться демонстрацией "ствола". Теперь каждому встреченному служителю правопорядка объясняй, откуда на лице синяки и отчего кулаки сбиты.

…Первым сюрпризом был визит милицейского патруля в их вагон электрички. Появились втроем, руки на расстегнутых кобурах, морды – злые. Толи "детвора" им отстегивала и теперь наябедничала, толи кто-то из сбежавших пассажиров успел донести. В любом случае – ничего хорошего.

Сержант при свете фонарика долго изучал паспорт Малышева, указал, что действие заканчивается, сверил с правами.

Рук с пистолетов патруль не убирал.

– Нам сообщили, что здесь видели оружие… Так что, давайте-ка к стеночке.

Костя молча протянул разрешение на револьвер и повернулся к стене. Хорошо, что трофейный ПМ по частям выкинули в окно.