-- Слушаю...

-- Сэр, у нас на радаре два вертолёта,-- без вступления произнёс Балкер. В спокойном голосе всё же проскользнула нотка волнения, но, тем не менее, помощник прекрасно держал себя в руках.

-- Чьи?-- спросил Семёнов.

-- Мы пытаемся определить, но они не отвечают.

-- Как это не отвечают на запрос?!-- прошипел Семёнов.

-- Не могу знать.

-- Продолжайте,-- шеф нажал кнопку.-- Диспетчер!-- связь перескочила на другую линию.

-- Да.

-- Задействуйте волну с ВБ-18-06.

-- Сейчас, подождите,-- компьютер сломан, теперь приходится всё делать вручную. В напряжённом ожидании прошло не более половины минуты.-- Сэр, мы не можем связаться с базой.

-- То есть?!

-- Это техноблокада.

-- Вот чёрт!.. А источник помех?

-- Сейчас...-- пошли долгие секунды, наконец, ответили:-- Сэр, вы не поверите! Он на территории!

-- Что?!!-- пухлые губы разошлись в восклицании.-- Передайте картинку.

Экран изменился: диспетчер отошла на второй план, вместо него высветилась карта, на которой красными точками было показано месторасположение вертолётов. Если верить изображению, они шли прямо к ПИЦ... или на ПИЦ?

-- Сэр, замечена колонна грузовиков! Движется к нам. Скорость постоянная: 120 километров в час. На запросы не отвечают.

"Началось!"-- подумал Семёнов и сглотнул. На висках проступили бусинки пота. Его колотила дрожь.

-- Роберт! Давай всеобщий сбор!-- крикнул он в коммуникатор.

-- Есть!

Семёнов вытер платком покрытый капельками пота лоб, судорожно вздохнул. Макс, который стоял рядом не сводил с него глаз. Не многие могли выдержать такое...

-

Грузовики подъехали к КПП. Шипы опустились в асфальт, освобождая дорогу машинам. Вскоре вся колонна остановились. Охрана уже связалась с начальством и теперь спешила к прибывшим.