- Ага. - Артур с сожалением посмотрел на выкуренную до фильтра сигарету. - Значит, ты здесь умирал, а я тебе помешал? Вы уж простите, дяденька, я ж по незнанию.

Мальчишка молчал, хмуро разглядывая свои босые ноги. Артур зашвырнул фильтр в снег, и глотнул водки, с досадой отметив увеличивающуюся пустоту в стеклотаре.

- А чего помирать надумали, если не секрет?

- Разве ты не видишь, кто я такой?

- Ну... вижу.

- А что тогда спрашиваешь?

- Может я, конечно, не все правильно понимаю... ты с родителями, что ли поругался?

- У меня нет родителей, - слова он произносил с каким-то неуловимым акцентом, похожим на немецкий.

- А, сирота, значит, но тоже не повод для грусти, я, к примеру, тоже сирота, и ничего, жив.

- Ты издеваешься надо мной? - он поднял голову и посмотрел на Артура зло и обиженно.

- Спаси боже, и не думал.

Наконец, пацан удосужился повнимательнее присмотреться к внешнему виду Артура. Осторожно потрогав его рубашку, он неуверенно произнес:

- А что ты тут вообще делаешь?

- Сам бы хотел знать, - Артур убрал водку в пакет, начиная борьбу с искушениями.

- Ты же гроган, вы здесь не живете.

- Я... кто?

Пацан не ответил, теперь он пристально изучал брюки и светлые летние ботинки Артура, волею снега, превращенные черт-те во что.

- Так как ты меня назвал?

- Гроган... - мальчишка принялся медленно, незаметно отодвигаться от Артура подальше.

- Спокойнее, - Артур продемонстрировал пустые ладони и желание продолжать диалог, - выслушай меня, мне нужна помощь, и я готов её на что-нибудь обменять.

Мальчишка замер, на его лице промелькнул настороженный интерес.

- Для начала, как тебя зовут?

Он смотрел на Артура с нескрываемым недоверием, будто был уверен, что тот его разыгрывает.

- Просто ответь, как? Тебя? Зовут?