- Да нет. Только вышел из твоего номера, как увидел у дверей соседнего наших ребят. Они меня и затащили насильно в свой номер, не дали даже спуститься на шестой. А когда пришел Вагиф, я уже выходил из номера.

- Значит, ты не спускался вниз?

- Конечно нет. Поэтому я в таком дилхоре*. Если бы вовремя спустился, может этот дипломат и не погиб бы.

* Дилхор - подавленное настроение.

- Вполне могло быть сразу два трупа,- вдруг подумал "Дронго",- а кто из ребят живет рядом со мной, я даже не знаю.

- Это режиссеры из нашего драматического. Я раньше оформлял им несколько спектаклей. Очень хорошие ребята.

- Ты послал их к дипломату?

- Нет конечно. Они были вдвоем. Я только зашел, выпил вместе с ними и сразу вышел, увидев Вагифа.

Провожатые уже успели поменяться и теперь за соседним столиком сидело двое других агентов, похожих на первую пару своими глупыми физиономиями,

- Что я здесь делаю? -вдруг подумал "Дронго",- в этой далекой стране, в этом почти сказочном городе. Ищу другого идиота, похожего на меня, только для того, чтобы убить. Как интересно. Художник рисует картины, поэт пишет свои стихи, режиссер ставит новые спектакли, даже директор Литфонда и тот приносит какую-то пользу. Один я в этом краю жду своего момента на убийство. Он вспомнил вдруг про сверток, оставленный в номере. Он его так и не раскрыл, слишком торопился. Там был нож, который он просил у своего связного. "Вернусь домой,решил "Дронго",- скажу, что не сумел найти "Волка".

Он знал, что никогда этого не сделает. Просто не позволит профессиональная гордость. Люди играли в свои игры, в свои придуманные миры, и его мир ,был ничем не лучше и не хуже других. Просто в нем были свои правила игры, свои задачи и цели. В других мирах тоже убивали, обманывали, насиловали, притворялись. Может не столь однозначно, прямолинейно, но не менее часто, это он знал хорошо. В каждой игре были свои убийцы и свои жертвы, свои агенты и свои наблюдатели, свои победители и свои проигравшие.