Сергей отвечал по-грузински: «Нет, я украинец». Из соображений безопасности. Такой ответ молодых хозяев города устраивал, и они по-свойски приглашали отметить с ними победу. А внешность у Сергея была самая, что ни на есть, славянская, - прямые рыжеватые волосы, светлая до невозможности кожа, серые глаза. Его жена – темноволосая пышнотелая грузинка тридцати семи лет была в туфлях на высоком каблуке, и еле успевала за мужем. Высокие каблуки она предпочитала из тщеславия, ибо без них она становилась ниже Сергея сантиметров на двадцать.

На станции «Дидубе» они вышли. По дороге к автовокзалу Сергей, кстати, заметил, что далеко не для всех тбилисцев сегодняшний день был праздничным. Многие молчали, отводили взгляд, или сидели, уткнувшись в газету. Но эти молчаливые люди предпочитали не выделяться из толпы.

- Может и к лучшему, что мы здесь, - сказала мудрая Кети. – А, если бы мы были сейчас в Москве? Представляешь? Ты своим родителям дозвонился?

- Нет. Связь с Москвой пропала еще вчера.

- Надо было от тети позвонить по городскому…Эх ты, недогадливый…

- А что толку-то?

На автовокзале их постигло новое разочарование. Автобус на Хашури был отменен.

- Действительно, а то чегой-то водители не будут праздновать?! Президент приказала радоваться, - значит, надо радоваться! – съязвил Сергей

- Тише, тише, - дернула его за руку жена.

- А такси здесь есть? Хоть до станции какой-нибудь доехать. Подожди, я сейчас… - Оставив жену рядом с входом в здание автовокзала, Сергей направился через площадь, заставленную автобусами и автомашинами к стоянке, где маялись в ожидании клиентов таксисты.

Было уже десять часов, но солнце жарило нещадно. Сергей, вытирая пот со лба, подошел к молодому парню в джинсах и белой футболке с надписью «Dinamo Tbilisy». Тот прохаживался около своей «Нивы», покручивая ключами.

- Свободен? – окликнул его Сергей

- А как же? – Таксист прищурился, оглядывая клиента. – С утра свободен, только вас жду! Куда едем?