- М-мать... - шипел Стас в кабине, обливаясь холодным потом.

Он крутил распечатку с дорогой к вира-клубу и так и эдак, но найти клуб не мог. Капли пота стекали по лбу, оставляя соленые дорожки. Стоило представить шефа, читающего отчет Стаса - так, мол, и так, заплутал в трех коттеджах, провалил задание, даже не добравшись до клуба, - и сердце бешено молотилось в груди, а лоб снова покрывался испариной. Не спасал даже хваленый немецкий климат-контроль.

Клуба не было. Ну не было его! Домики, подземный гараж...

Стас заморгал глазами. Только сейчас заметил.

- Фа-а-а-ак! - взревел он и врезал по тормозам.

Скрежетнув колодкой, джип встал. Справа был не въезд в подземный гараж. Это был въезд в вира-клуб. Вывеска была совсем крошечная. На ней одно лишь название, выведенное неброским шрифтом, без единого пояснения.

- Бизнесмены недоделанные, чтоб вас! - от души пожелал Стас. - Кто же так делает, блин!

Такого бездарного размещения клуба он не видел ни разу. Ни рекламного щита, ни хотя бы указателя на поверхности! Без поводыря не найдешь.

Стас съехал вниз. На стоянке для клиентов было не густо. Зеленый "сааб", последняя модель "мерседеса" - и все. Вообще удивительно, как и эти-то двое нашли клуб!

Вдоволь наругавшись, Стас порылся в служебной сумке, нашел кристалл с "телом" и сунул в карман. Выбрался из джипа и развязной походочкой направился ко входу.

Под ложечкой предательски засосало. Клуб не внушал уважения. Вдруг здесь только стандартный набор из лицензированных игр? Ужас! Придется возвращаться несолоно хлебавши. И доказывай шефу, что ты не верблюд...

7.

Охранник был бравый. Щеки - кровь с молоком, плечи в метр. На одном боку из открытой кобуры торчал здоровенный "Хеклер-Кох" сорок пятого калибра, на другом - навороченный шокер. Поверх формы бронежилет. Словно кто-то собирается брать вира-клуб штурмом!