Мир потихоньку сужается, наливаясь непривычной краснотой. И одновременно куда-то пропадают цвета - странно, но факт. Такое черно-белое зрение в красных тонах, потом в красном же тумане.

   Кто занимался рукопашкой в начале девяностых, наверное, помнит такое упражнение, как спарринг с завязанными у одного из партнеров глазами. В зале с полутора десятками одновременных поединков трудно что-то услышать - и через десяток пропущенных ударов, направление следующего начинаешь чувствовать. Странное ощущение - ты не видишь, просто ощущаешь, откуда и как сейчас прилетит, и куда надо ответить, чтобы достать. Никогда не добивался особых успехов в таких боях - середнячок в группе, не более. Сейчас всё по-другому.

   Не знаю, откуда у меня клинок в второй руке. Не помню, когда стряхнул с неё щит, и почему. То ли изрубили, то ли еще что. Неважно. Вокруг нет людей - есть опасные направления ударов, есть убойные зоны, которые надо запятнать - точно знаю, с какой силой, но не знаю откуда это знаю. Всё это постепенно замедляется, и мои движения - тоже. Глаза не видят практически ничего, видит то ли разум, толи душа. Плевать.

   Селим не знал, что мать звала его Димитром. Лет до восьми он откликался на это имя. Но после того, как подростка, уже изведавшего невольничьего рынка, из "подай-принеси-отвали" в фруктовом саду, "возвысили" - потащили в янычарскую "учебку", никто и никогда так его не звал. Учебка сменилась подавлением бунта, потом походом, потом походы слились в одну бесконечную череду. Сипахи

   - Алла! Алла! Алла!

   Атакующего янычара можно убить. Остановить - нельзя. Можно было занять потерянные земли, завалив трупами немногочисленные гарнизоны, когда уходили основные войска. Можно подкупить пашу, перерезать снабжение войскам.