- Если позволите, я расскажу вам, мистер Болен, как я к этому пришел.

- Я вас слушаю, Найп.

Сейчас его нужно немного умаслить, сказал себе мистер Болен. Парень действительно стоящий, в некотором роде почти гений, для фирмы он на вес золота.

- Видите ли, мистер Болен, если говорить начистоту, я работаю у вас без большого удовольствия. Дело в том, сэр, что я всю жизнь хотел стать писателем.

- Писателем?!

- Да, мистер Болен. Вы можете мне не поверить, но все свое свободное время я тратил на то, что писал рассказы. За последние десять лет я написал сотни, буквально сотни рассказов.

- Великий боже, Найп! Какого черта вам это понадобилось?

- Я только знаю, сэр, что у меня есть внутренняя потребность.

- Какая потребность?

- Потребность творить, мистер Болен.

Всякий раз, поднимая глаза, он видел губы мистера Болена. Они становились все тоньше и тоньше и все больше лиловели.

- Разрешите узнать, Найп, что вы делаете со всеми этими рассказами?

- Видите ли, сэр, в том-то и беда. Их никто не хочет покупать. Кончив рассказ, я посылаю его в разные издательства, и он путешествует из одной редакции в другую. А потом они их возвращают мне. Все это меня очень травмирует.

Мистер Болев вздохнул с облегчением.

- Я прекрасно понимаю ваше настроение, мой мальчик, - сочувственно зажурчал его голос. - Все мы через это проходим в тот или иной период нашей жизни. Но теперь, теперь, когда вы получили доказательства... неоспоримые доказательства... мнения самих издателей, экспертов, что ваши рассказы... как бы это выразиться получше... что ваши рассказы не совсем удачны, пора поставить на этом крест. Забудьте об этом, мой мальчик. Просто выбросьте из головы, и все тут.

- Ни в коем случае, мистер Болен! Нет! Это неправда. Я знаю, что мои рассказы хороши.