Спорткар въехал в просторный двор, окруженный пятиметровым бетонным забором. В глубине двора стоял мрачный трехэтажный дом с сильно покосившейся крышей.

Дверца машины распахнулась, и из неё с трудом вылез широкоплечий молодой мужчина. Это был командир специального отряда для особых операций, суперагент 0000346, капитан Джон Титскоу. Четыре нуля перед его номером означали, что капитан имеет лицензию не только на убийство, но и на причинение тяжких телесных повреждений и изнасилование.

Из подъезда дома навстречу Джону выскочил всё тот же привратник. «Следуйте за мной!» – мрачно пробурчал он, шмыгая разбитым носом и повел Титскоу к черному ходу. Открыв тяжелую дубовую дверь они очутились в уютном холле с сырым камином и ободранными коврами, но провожатый жестом позвал капитана следовать за собой. Дальнейший их путь пролегал по узкому извилистому коридору, затем вверх на четыре (!!!) этажа по пыльной скрипучей лестнице, потом по захламленному чердаку, затем вниз, в подвал по гнилой веревке. Из подвала они выбрались в заваленную грязной посудой кухню, из кухни в гостиную, потом в танцевальный зал. Минут через пятнадцать привратник вывел капитана в уютный холл с сырым камином и потертыми коврами, где и оставил, а сам провалился сквозь пол.

– Привет, Джонни! – жизнерадостно воскликнул пожилой тучный мужчина, вылезая из книжного шкафа, – хорошо ли доехал?

– Добрый вечер, сэр! Доехал нормально, если не считать небольшой перестрелки с полицией из-за превышения мною скорости! – откликнулся Титскоу с любопытством глядя на собеседника – ведь не каждый день видишь шефа военной разведки США, бригадного генерала Арчибальда Боллшита.

Шеф хотя и был миллионером, но одевался более чем скромно. Жирные плечи обтягивала старая застиранная футболка с логотипом «Кока-колы» на груди и спине. Широкие самодельные подтяжки поддерживали битые джинсы, уже давно утратившие свой первоначальный цвет. Голос у шефа был тихий и хрипловатый, как у человека страдающего грудной жабой.