В самокритичном порыве С. Б. сорвал с шеи пластырь, поднес к близоруким глазам и, тщательно осмотрев его с обеих сторон, осторожно прилепил на место.
"...Ладно, поизмывался над находкой, да и выкинул бы ее в мусоропровод. Так нет же! Решил, мерзавец, эту мученицу наэлектризовать, патлы свои поганые ею расчесывать. Шляпки гвоздей за волосы цыпляются - и больно, и утраты невосполнимые, а я знай себе вожу ею по дурной голове. Потом, кажется, "синим светом" облучал, в морозилке минут десять держал, разрисовал фломастером (специально за оранжевым к соседу ходил), шепотом, в доверительном таком тоне, произнес: "Котлеты надо готовить играючи"... Да, точно, так и было. Вот как раз после этих слов я потерял сознание и очнулся уже здесь".
С. Б., не вставая с кресла, ногой дотянулся до телевизора и большим пальцем переключил программу. Крутили очередной глупый, банальный, дешевый триллер. Погони там всякие, загадочные исчезновения, кошмары, насилие на каждом шагу. Дребедень всяческая...
С. Б. свернулся калачиком и уже в уютной полудреме задался последним вопросом: "Но почему все-таки я предварительно разделся?".