- Ваше здоровье; обслуги нет.

- А вы кто такой?

- Один из живых покойников, Рассел Грэхем, англичанин. А вы?

Собеседник открыл рот, потом закрыл, поставил бокал с водкой на стойку дрожащей рукой. Вид у него был смущенный.

- Не спешите с ответом, - доброжелательно сказал Грэхем. - У меня создается впечатление, что времени у нас будет достаточно.

- Моя фамилия Норстед, - объявил молодой человек с каким-то странным сомнением в голосе. - Да, я - Тур Норстед. Швед. Рад познакомиться.

Он протянул руку, и Грэхем торжественно пожал ее:

- Рад познакомиться. Выпейте еще. - Он улыбнулся. - Думаю, выпивки хватит.

- Спасибо. Да, водка нам не повредит. - Швед рассеянно потрогал шишку на затылке. Грэхем заметил этот жест.

- Не волнуйтесь, - сказал он, - у меня то же самое. Видимо, это входило в план всего мероприятия.

Норстед так стукнул бокалом о стойку, что водка пролилась.

- Какого еще мероприятия?! Где мы находимся? Что здесь, дьявол побери, происходит?

- Не волнуйтесь. Я тоже ничего не знаю. Когда мы проглотим достаточно горючего, попробуем разобраться. Кстати, вы прекрасно говорите по-английски.

Норстед покачал головой:

- По-шведски. Я говорю по-шведски, и вы тоже. В ответ Грэхем пожал плечами:

- Будь по-вашему. Однако отметим просто для протокола, я не умею говорить по-шведски. Или говорю очень плохо... - И вдруг, осененный какой-то догадкой, Грэхем воскликнул: - Арланда!

- Да, Арланда, - ответил швед. - Действительно.

Казалось, какие-то кусочки мозаики начинают находить свое место в узоре.

- Аэропорт Арланда в Стокгольме, - продолжал Грэхем. - Мы оба садились в самолет, вылетавший после обеда в Лондон. Именно там я вас и видел. Вы стояли передо мной, у вас еще был избыток багажа. На десять крон. А я думал, хватит ли денег у меня...