— Меня сейчас стошнит, — Скворцов скривился.

— Час от часу не легче, — Смелков уже открывал дверь со стороны академика, который тут же выбрался из 'Ауди' и сделал несколько шагов в сторону одного из тополей, так щедро высаженных по всей Москве в середине прошлого века. Открыв переднюю дверь и поставив ногу на асфальт, Бураков оглядывался по сторонам. Его взгляд скользил по входу в кафе 'Бизерта', подземному переходу, серебристой 'BMW', и остановился на черном, бездонном жерле РПГ-36, изрыгающем пламя.

— Ни фига себе… — только и успел сказать лейтенант. Следующие его слова потонули в грохоте взрыва.

3.09.2026 г Поезд № 3742 Москва-Волгоград

Егор с самого начала не хотел ехать. Муторно было на душе. Обстановка вокруг какая-то не спокойная. Во всем чувствовалась напряженность. Было необычно много пьяных, а трезвые ходили какими-то озлобленными и задерганными. Лететь самолетом он не решился — уж слишком часто те падали в последнее время. Садясь в поезд, он вспомнил, как его отец лет десять назад, вот так же не хотел ехать на дачу — все тянул время. Потом все-таки поехал, пропустив пару переполненных электричек. Последняя из них столкнулась лоб в лоб с товарняком. Оптимизма такие воспоминания не добавили, и всю дорогу до Волгограда он курил прямо в купе — народу в поезде было мало, в купе они с приятелем были одни, да и проводнику было явно не до них — он еле стоял на ногах. Ехали долго, постоянно пропуская какие-то воинские эшелоны с непонятной техникой, укрытой брезентом. Музыку слушать не хотелось. Егор включил ноутбук. Зашел на форум, где обычно шли ожесточенные споры на любые темы — начиная от бесчинств военной хунты в Грузии, съежившейся до пригородов Тбилиси и беспорядков в Риге до контртеррористической операции ВС Украины в Крыму и оккупации США Венесуэлы.