Всеобщие настроения и так уже были невесёлыми… А тут они вовсе стали печальными… Заядлые курильщики вспомнили о своём любимом увлечении и потянулись к выходу…

Я же остался сидеть на своём месте… Остался и пехотный капитан, с которым я уже диспутировал несколько дней назад.

— Чего это вы постоянно друг с дружкой цапаетесь? — спросил он меня, подтянув себе под бок солдатскую подушку.

Он сидел на кровати, а теперь устроился с ещё большим комфортом.

— С кем? — уточнил я, но после его «целеуказания» рассмеялся. — Со Стасом-то?! Да мы так шутим! То он меня подковырнёт, то я его… Я его уже знаю лет так пять… Учились вместе…

— А он действительно хохол? — вновь полюбопытствовал мой собеседник. — Вроде бы разговаривает чисто.

— Вова! — воскликнул я. — Если Стас — хохол, то я — испанский лётчик! Он просто родился там… Вот и косит… Но это в зависимости от его потребностей! С азерами он разговаривает про свою службу в Кировабаде! С украинцами — про «ридну батькивщину»! У нас служат два брата-солдата — Щегриковичи… Так он их опекает, как наседка своих цыпляток… Словом… Хрен его разберёшь, кто он в действительности!

— А родители-то? — намекнул капитан.

Тут я немного нахмурился:

— Нету их… Он не говорит, да и я не лезу! Бабушка его воспитывала… Но… Так-то он — нормальный мужик! Правда, со своими причудами… Жадноват малость — потому-то и шифруется под хохла.

— Тогда всё понятно! — говорит Володя. — Но жить предпочёл в России.

— А что ему? — резонно возразил я. — В украинской армии платят мало, да и жена у него из Рязани. Вот и остался здесь! Это меня после выпуска звали обратно в Узбекистан, работу предлагали хорошую… Но я сразу отказался! Так сказать, наотрез!

Я отпил воды из банки и заговорил вновь:

— Просто сейчас время такое смутное! Но выбор надо делать единственно правильный! Где твоя Родина, там и следует служить! А не метаться в поисках куска хлеба побольше и супчика погуще…