От крепостных стен в долину пересохшего ныне Кедрона спускались террасы древнейших еврейских могил. В ту самую долину Иоса-фатскую, куда из замурованных ныне Золотых ворот спустится Мессия и где восстанут мертвые.

Дорога выходит к гостинице «Семь арок». Там кто-то режется в теннис. Заботливые бабки разносят комплекты белья. Выгружаются ящики с пивом. Большая смотровая площадка. Внизу, словно луковица среди горохового супа, над всем Старым городом доминирует позолоченный купол Мечети Камня. Вокруг стен кружится «траффик»: машины с израильскими и арабскими номерами, туристские автобусы, джипы с новым поколением солдат. В автомат-дальнозор видна парящая абстракция, как бы птица с переломанными крыльями, памятник погибшему парашютному десанту 1967 года. Доносится какой-то рок-н-ролл, крики арабских мальчишек, продающих сувениры. Момент пытается перекрыть внемоментное, но в следующий момент этот момент захлестывает странное ликующее чувство. Вся огромная долина то ли звучит, как симфония, то ли соединяется в непроизносимой фразе, как некая антитеза гробу. Еще один момент, и все пролетает мимо.

Пока арестованного вели к синедриону,Старшой несколько раз оглядывался из-за плеча.Влекомый и побиваемый издавал сильные стоны.Быть ему завтра добычей палача!Если ты Бог, то зачем так по-человечески?Почему ты не вспыхнешь сразу полусотней глаз?Почему не взъяришься вроде чудищ греческих,Медью крыльев не прогремишь, не напугаешь нас?Руку протяни, извлеки из ВремениКакой-нибудь леденящий минус, испепеляющий плюс,Чудо какого-нибудь лития или кремния,Я первый тогда на колени свалюсь!Ей-ей, ты стонешь слишком по-человечески,Ничем не