- Ну молодец, - крикнул врач.

Отец лежал и беспокоился, где-то делают операцию его девочке, где-то сидит ополоумевшая от горя жена, рядом дергается теща... Его посмотрел молодой врач, опять сделали укол, наступил сон.

Вечером он тихо встал, и, как был, босой, в одной рубахе, пошел вон. Добрался до лестницы незамеченным и пошел вниз по холодным ступеням, как привидение. Спустился до подвального коридора, пошел по стрелке, на которой было написано "отделение патанатомии".

Тут его окликнул какой-то тип в белом халате:

- Больной, вы что тут?

- Я из морга, - вдруг ответил отец, - я заблудился.

- Как это из морга?

- Я вышел, но там остались мои документы. Я вернулся, но где это?

- Ничего не понимаю, - сказал этот белый халат, взял его под руку и повел по коридору. А потом все-таки спросил: - Вы что, встали?

- Я оживел, никого не было, пошел, а потом решил все же вернуться, чтобы зафиксировали.

- Чудно, - ответил провожатый.

Они пришли в морг, но там их встретил матом фельдшер. Отец выслушал все его возражения и спросил:

- И дочь моя здесь, она должна была поступить после операции.

Он назвал фамилию.

- Да нету, нету ее! Все мозги проели! Утром искали! Нет ее! Всех тут раком поставили! Этот еще психбольной! Из дурдома сбежал, что ли? Откуда он?

- Там, в переходе между корпусами, пасся, - ответил белый халат.

- Да вызывай ты охрану, - опять заматерился фельдшер.

- Дайте мне позвонить домой, - попросил отец. -Я вспомнил, я в реанимации лежал на третьем этаже. Память отшибло, я после взрыва на Варшавке сюда попал.

Тут белые халаты замолчали. Взрыв на Варшавке произошел сутки назад. Его, дрожащего, босого, отвели к столу, где стоял телефон.

Жена взяла трубку и тут же стала рыдать:

- Ты! Ты! Где ты бродишь! Ее труп увезли, мы не знаем куда! А ты шляешься! И ни копейки в доме! Даже на такси не могли найти! Ты забрал, да?