Шеф наклоняется над покойником. - Вы его измерили?- спрашивает он парня из лаборатории, присутствующего при сеансе. - Метр восемьдесят три, шеф! - Подойдет... Теперь вопрос зубов... Вернее, зуба... - Мы ждем хирурга-дантиста. Он удалит нужный малый коренной и заменит его другим. - Наверное, на трупе это будет непросто.- замечаю я. - Ему за это платят,- отрезает шеф, который терпеть не может массу вещей, включая замечания. - Значит, можно действовать? - Давайте... Парень из лаборатории уходит и возвращается несколько минут спустя в сопровождении коллеги с чемоданом. Тот достает из кармана резиновые перчатки, надевает их и открывает чемоданчик. Внутри лежит мужская одежда: почти неношенный серый костюм хорошего покроя, белая нейлоновая рубашка, черный галстук, черные носки, черные кожаные ботинки. Парни раздевают поляка и начинают обряжать в шмотки, принесенные с собой, не забыв начать с трусов... Шеф присутствует при этом стриптизе наоборот. - Может подойти,- говорит он. - Все подходит,- отвечает сотрудник лаборатории,- кроме ботинок. Они слишком узкие. У этого парня здоровенные копыта! Носки еще сойдут, но колеса на него не натянуть. Он закостенел, как правосудие... Это тоже усложняет дело. Шеф ласково поглаживает рукой свою элегантную лысину. - Это неприятно,- шепчет он.- Очень неприятно... Скажите Блашену, чтобы он принес нам все ботинки, которые в последнее время привез из Германии. Он настолько кокетлив, что можно предположить без риска ошибиться, что он притащит дюжину пар! Поскольку у него сорок шестой размер, черт нас возьми, если мы не найдем ботинки по ноге этого мертвеца... Что хорошо со Стариком - он думает обо всем. У него, как у брюггских кружевниц, работа делается без сучка без задоринки. Его идея о колесах Блашена - просто чудо. И как он знает своих людей! Блашен, говоря совершенно беспристрастно, самый некрасивый тип на всей планете: высокий, жирный, красная толстая морда усеяна бородавками с волосами и без.