И еще было что-то. Что-то неуловимое. Наверное, один и тот же тип.

Славянский. Восточно-европейский.

- Я сказал: простите, но спички у меня нет, - Пругов уже собрался. - Точнее, зажигалки. А откуда вы знаете, как меня зовут?

На ресепшене выяснили? Мы с вами живем в одном отеле? Не видел вас там.

Незнакомка с глазами цвета Эгейского моря покачала головой.

- Нет. Я приехала на пристань на другом долмуши. И с другой стороны. А по трапу на яхту вы поднимались следом за мной.

- Я вас не заметил.

- Мне кажется, что вы вообще никого не замечаете вокруг. Всю дорогу стоите, смотрите на воду и курите. Одну за другой. Это которая по счету? - женщина показала на воду, и Пругов понял, что она имеет в виду сигарету, которую он только что выбросил за борт.

Ему стало немного стыдно - ведро под мусор рядом, а он, как какой-то мужлан некультурный. Фу, как некрасиво!

- Не считал. - Получилось несколько грубовато. - Но вы не ответили на мой вопрос, - напомнил он.

- Откуда я знаю ваше имя? Ха! Все очень просто. Знаете, я ужасная домоседка и вместо того, чтобы шастать по магазинам и посещать злачные места, сижу дома и читаю книги. Очень много читаю.

- То есть…, - догадался Пругов.

- Да, да. Я читала ваши книги. Ваши детективы. На задней обложке почти всегда есть фотография. У вас очень запоминающееся лицо,

Андрей Олегович. Ведь вы - Андрей Костров?

Пругов кивнул.

Незнакомка вдруг рассмеялась:

- Вообще-то нетрудно догадаться, что вы - писатель.

- Почему? Разве писатели как-то по-особенному выглядят? У меня, например, нет ни бороды, ни трубки, как у Хемингуэя.

- Вы постоянно о чем-то думаете. Наверное, придумываете очередной криминальный сюжет? Я угадала?