Вот так и живем. Урвал, скушал, усвоил, выплюнул. Счастье — это работа. А значит, и работа — это счастье. Так что — едешь в троллейбусе, почитать ничего нельзя, и, значит, один-одинешенек в толпе спрессованного народа, мысли вертятся вокруг чего-то своего. Даже писать про многое лень, а про многое не хочется, а некоторые мысли даже не можешь передать, это так называемые скользящие. Как подцепишь, так она и рассыплется. Или в сторону убежит.

И думаешь в конце еще одного рабочего дня… и зачем я это делаю? Не в смысле работы, а вообще? Зачем? Потому что надо. А кому надо? И хочется куда-нибудь в Гималаи к Хемингвеям. Конечно, это пройдет, ведь вещь называется "еще один рабочий день". Точно такой же, как все до него и после. Может, я сегодня в троллейбусе больше думал о детях и женитьбе, или, может, про лсд, а может, вообще не думал, проспал всю дорогу? И попадаешь в заложники этого дурацкого общества, частью которого, по сути, и не являешься, ценности которого абсолютно отвергаешь, засасывает, дни слипаются в один пищеварительный цикл, а время проходит, и думаешь: бог ты мой, почему же я никогда в жизни не сделал того, что всегда так сильно хотел? Почему же я так и не смог довериться своим желаниям? Но все эти вопросы по-настоящему начнут волновать меня только через двадцать лет, а пока что надо идти спать, так как завтра опять на работу.