В воздухе веяло прохладой, солнце садилось, но сумерки еще не наступили.

— Хорошо тут у вас. — Баянов окинул взглядом окрестности. — А это вам зачем? — начальственный перст указал на серебристую сигару — ракету.

— Душ будем делать, бак достаем, — пояснил Мурко. Небольшого роста крепыш с пышными усами напоминал добродушного работягу бобра из детского мультика.

— Ну и как, достается? — съехидничал Солдатов.

Давыдов отрицательно чихнул.

— Будь здоров.

Вместо «спасибо» Анатолий чихнул еще раз.

— Бесполезно, — прокомментировал Мурко. — Он на «будь здоров» не поддается уже, пошла вторая неделя этого безобразия. Аллергия.

— Ну-ну. Так что, разобрать не можете?

— Не-а.

— Конечно, специальные ключи нужны, приходите завтра на склад. Пороемся, хоть их давно уже сняли с вооружения. А вдруг комплект где завалялся.

— А мы ее сваркой, — не сдавался инженер узла связи. — Вжик, и готово.

Баянов подошел к ракете и стал ее внимательно разглядывать.

— Да, старушка, надписи еще с шестидесятых. Я на таких начинал… Ну-ка, постой. Ага… Это чья ж идея насчет сварки?

— Его, — Давыдов наконец обрел способность членораздельно объясняться. — Сашки Мурко. Он у нас срочную ракетчиком служил на стартовой площадке. Так что насчет этого он у нас специалист. Я больше по авиационной части.

Польщенный Сашка довольно осклабился.

— А что? Что-то не так?

Баянов оторвался от своего занятия.

— Жалко, не я у тебя был взводным. Уж тебе бы досталось за знание матчасти…

— А что такое?..

— А пироболты ты не видишь? Тоже мне — ракетчик хренов! Их-то не сняли. Только ткни в корпус электродом, и рванет. Ну вы, парни, даете… Это ж вам не радиостанция.

— А ну-ка, — вмешался Солдатов. — Точно, стоят. Ну, вам соседи удружили, вот что, завтра же оттащите ее к нам и вечером заберете свой бак. С вас простава! За спасение жизни и имущества, так сказать…