— Ой, и не спрашивай! Беда неминучая.

— Да что, что такое? — добивался священник.

— Мы ведь тебя не послушались.

— Ну?

— Ну, а могила-то и того…

— Какая могила? Что вы городите?

— Да пономарева-то могила… и того!

— Ну!

— И рассыпалась.

— Да ну!

— Обвалилась; дождем ее, знаешь, полило, она и провалилась.

Священника как варом обдало.

— Да вы это… твари первозданные, вы это что же такое наделали? — спросил он, собравшись с силой.

— Поди ж вот, бачка, Бог попутал.

— Да что вы сделали-то, варвары? Говорите толком, что сделали?

— Что? Знамо, вырыли.

— Пономаря!

— Ну, пономаря же, известно. Как его, бачка, теперь назад вложить, потому мы уж на это согласны?

— А?!

Священник так и присел.

— Дождь ишь заливает совсем.

— Пропащие вы теперь люди, братцы.

— То и есть — пропащие. Вызволи, бачка, пожалей сирот малых.

— Да как я вас вызволю?

— Покрой наш грех. Мы его теперь и всей душой бы назад согласны, да где взять его?

— Где же мертвец-то?

— Он, бачка, у нас весь в сохранности был в болоте за Бугорным мостом, да ишь какó полило, — сплыл, бают, — невесть куда сперло, и не найти.

Священник долго думал, мужики молчали.

— А как вы в этом случае о себе понимаете: долго ли вы можете насчет этой подлости вашей молчать?

— Батюшка, да до самого до веку!

— А село же все разве может молчать? — спросил отец Илиодор, смотря на стариков испытующим взглядом.

— Вот те Христос, смолчит.

— Не верю.

— Нет, а ты, отец Лиодор, поверь.

Из толпы выскочил серый мужичонка в рваном кафтанишке и, судорожно дергая себя обеими руками за ворот дырявой рубашонки, зачастил: «Бачка, за шкуру-то, за шкуру-то свою! За шкуру свою, батюшка, мир все смолчит!»