- Когда мы боролись, выпало вот это.

Ларри протянул пустой конверт с южноамериканской маркой, на конверте был адрес: "Патрик Уолен, отель Саймона, Фэррьер-стрит, Лондон". У Кита снова екнуло сердце.

- Брось это в камин, - сказал он, но вдруг нагнулся, чтобы вытащить конверт из огня. Ведь тем самым он становился как бы сообщником этого... этого... Однако он не тронул конверта. Бумага потемнела, покоробилась и превратилась в пепел.

Кит повторил вопрос:

- Что заставило тебя прийти и рассказать все это мне?

- Ты разбираешься в таких вещах. Я ведь не хотел убивать его. Я люблю эту девушку. Что мне делать, Кит?

До чего же он прост! Спрашивает, что ему делать! Как это похоже на Ларри! И Кит спросил:

- Как ты думаешь, тебя никто не видел?

- Улица темная и глухая, и никого там не было.

- Когда ты совсем ушел от нее?

- Около семи.

- И куда пошел?

- Домой.

- На Фицрой-стрит?

- Да.

- Кто-нибудь видел, как ты входил?

- Нет.

- Что ты делал с тех пор?

- Сидел у себя.

- Никуда не выходил?

- Нет.

- И не виделся с этой женщиной?

- Нет.

- Значит, ты не знаешь, что она делала все это время?

- Нет.

- Она способна тебя выдать?

- Никогда!

- А она не истеричка, себя не выдаст?

- Нет.

- Кто еще знает о ваших отношениях?

- Никто.

- Никто?

- Кто же может знать, Кит?

- Кто-нибудь видел тебя, когда ты вечером шел к ней?

- Нет. Она живет на первом этаже. У меня есть ключи.

- Дай-ка их сюда. Что у тебя есть еще, что указывало бы на вашу связь?

- Ничего.

- А дома?

- Ничего.

- Никаких фотографий, писем?

- Нет.

- Припомни хорошенько!

- Ничего нет.

- Никто не видел тебя, когда ты вернулся к ней?