О, что происходит сейчас на небе! Находит гроза! Ветер, порывистое сопротивление сосен, зеленый переполох кустов, острые полосы ряби на потемневшей реке. Кипят черные тучи, прочеркиваются ветвями молний. А грохот! Словно рушится небесная кровля! Нелегко Творцу совладать с Хаосом, нелегко созидать гармонию.

Побегу на крыльцо за дождевой водой.

от Астры 14 июля

Ой-ой! Вы обиделись, Марина, за «окрестных менов», Вы не отвечаете. Ой-ой! Я слониха, дубовая колода, ахти мне, ахти мне! Вечно меня заносит. Каюсь, каюсь, простите меня!

У нас все по-старому. «Северную Мацесту» мы разведали, одели в пластик, сдаем заказчику, а тяжелый станок еще не появлялся. Длинные, ничем не заполненные дни кажутся бесконечными. Брожу, как потерянная, не знаю, куда себя деть. На душе разброд. Что происходит? Разве мне мало себя самой, книг, музыки, сияющего мира вокруг? Откуда эта пустота? И что в таком случае есть наша «работа», как не развлекалочка для человека, не заслонка, повод не думать о… чем? За делами, как за щитами, незаметно перебегаем от дня к вечеру, и не думаем, не думаем о… чем?

Вопросы, вопросы…

И в самом деле, некуда деться! Муки без-делья и без-занятости. Вот испытание-то! По берегу, на фоне сверкающей реки и полыхания заката, бродят, словно вырезанные из черного картона, ленивые сдыхи, отдыхающие отдыхающие. У них нет этих мук? Или они поддерживают себя кучей внешних забот? Я решила вообще ничего не делать, спокойно сидеть в своей комнате, и войти в мой Вечер, не засоряя его собою. И он потек, потек, полно, значимо, а я лишь поддерживала в себе тишину моего «сейчас». Человек, увиделось мне, это море в своих берегах. Нужно научиться светло и тихо принимать уединение.