Обратного адреса нет. На страницах сохранились отпечатки моих пальцев, испачканных в машинном масле старенького Флита, а когда я раскрыл книжку веером, из нее высыпалась горстка пыли и несколько засохших травинок.
Никакой злости. Я долго сидел над книжкой, отдавшись воспоминаниям.
В этой книге все может оказаться ошибкой. Конечно, может. Но может и не оказаться. Ошибка или не ошибка – это не книжка решает. Только я могу сказать, что для меня не ошибка. Ответственность на мне.
Со странным чувством я медленно перелистывал страницы. Неужели ко мне вернулась та самая книжка, которую я когда-то давным-давно зашвырнул в траву? Пролежала ли она все это время недвижно, присыпанная землей, ИЛИ же изменилась и стала в конце концов чем-то таким, что необходимо увидеть будущему читателю?
И вот, закрыв глаза, я еще раз взял книжку в руки и спросил:
– Дорогой странный загадочный томик, зачем ты ко мне вернулся?
Я некоторое время перебирал страницы, а затем открыл глаза и прочитал:
Все люди, все события в твоей жизни возникают потому, что призвал их туда ты.
Что ты будешь делать с ними – решать тебе.
Я улыбнулся – и решил. На этот раз, вместо того чтобы швырнуть книгу в мусор, я решил оставить ее у себя. И еще я решил не класть ее в пакет и не прятать подальше, а предоставить читателю возможность самому в любое удобное время раскрыть и перелистать ее всю. И прислушаться к шепоту ее мудрости.