— В милицию обращался?

— Я хотел, жена с дочерью отговорили. Будет только хуже, да и позора не оберёшься.

— Знаешь кто?

— Конечно знаю, братья Тунгуловы.

Тунгуловых я знал. Их дядя держал водочный завод, поставляя пойло по всей области и даже в Москву. Племянники работали в его охране.

— Что делать Лёша? Загублю девку.

— Ты прав. В милицию нельзя, откупятся. Оружие у тебя есть?

— Есть. Газовый пистолет.

— Газовый, это серьёзно. Сейчас иди домой, а утром часиков в пять, пока темно подъезжай ко мне. Пушку возьми с собой. И это… Наверное дочь с собой прихвати. Займёмся психотерапией, покажем ей крутых пацанов в собственном дерьме.

Останавливаем машину за несколько домов от дома Тунгуловых. В полной тишине подходим к забору из белого кирпича и железным воротам. Во дворе и доме тишина, слава Богу, что нет собаки. Я перелезаю через забор, открываю щеколду, перевожу дух. Долго жму кнопку звонка на двери дома. Гена маячит за моей спиной, девчонка жмётся к его руке.

Слышу шаркающие шаги, недовольный мужской голос:

— Чего надо?

— Откройте милиция. Проверка паспортного режима.

Это всё, на что хватает моей фантазии.

Звук ключа, недовольный голос.

— Совсем менты охерели, поспать не дадут.

Я дёргаю на себя дверь, в проёме стоит сонный парень в трусах.

Я бью его рукоятью пистолета в переносицу.

Кровь заливает ему лицо, парень тяжело, как бык, валится на колени.

— Су-уу-каа, где брат?

Парень смотрит на меня дикими, ничего не понимающими глазами.

— Гена придержи, а я поищу второго.

Второго нахожу на диване. Он сладко спит открыв рот. Беру его рукой за волосы, засовываю пистолетный ствол в рот. Дикое желание нажать на курок. Газовая струя в этом случае выжжет ему все внутренности, страшная боль и смерть.