Но палец уже утапливал один за другим черные квадратики с белыми цифрами: 3-3-9-4-6-8. Трубку схватили мгновенно. Знакомый ненавистный голос - удивленно-наивный и ждущий:

- Да-а? Я слушаю.

Зоя молчала, преодолевая себя, с трудом, с хрипотцой пробормотала.

- Арина, это я - Зоя.

- Здравствуй, - в голосе бывшей подруги удивление, легкая тревога. - Не ожидала.

- Арина... Игорь у тебя? - Зоя сердцем почувствовала, как смешалась Арина. - Впрочем, даже если он и у тебя, ты не скажешь.

- Вот новости, - Арина, видимо, сосредоточивалась. - Никакого Игоря у меня нет. С чего ты взяла?

- Да перестань, Арина! Что я совсем уж дурочка, не знаю, что у вас с ним... всё продолжается.

- Не надо на меня кричать, - перешла на резкий тон Арина. - И вообще, знаешь что, ты со своим мужиком сама разбирайся. У меня и со своим забот хватает

- Арина, - уже совсем лишне спросила Зоя, - а он, твой-то, дома?

- Нет, мой не дома. Но это ничего не значит

И Арина бросила трубку.

* * *

...Арину и Зою судьба свела в двухместной комнатке общаги пединститута августовским днем пятнадцать лет назад.

Приехали они в областную столицу из разных концов губернии, разница в возрасте имелась в пятилетку, однако сошлись-подружились сразу, начали жить-поживать душа в душу. Зоя успела в своем колхозе после школы и учетчицей поработать, и библиотекаршей, и воспитательницей в детском садике, умела шить, готовить, убирать. Зато семнадцатилетняя Арина, возросшая в райцентровском городке, понимала кой-чего в моде, в современной музыке, играла на пианино, умела делать ловкий макияж, да и вообще была внешне поэффектнее Зои, посовременнее, что ли. В родные бабушки по материнской линии Бог послал Арине польку, и эта толика польской крови, перелившаяся внучке, придавала ей своеобразный шарм. Особенно глаза у Арины светились колдовским каким-то светом, притягивали, манили.