- Ну? Что там? Зачем вызывали?

Дверь захлопнулась без пресловутого, многократно описанного в литературе скрипа и скрежета. Рэмбо, едва успевший шагнуть внутрь коридора, так и замер почти у порога камеры - и на лице его явственно читаюсь настороженное недоумение.

- Да-а, блин…- Мощная пятерня поскреблась за ухом.

- Чего там? - Таким сокамерника

«олимпиец» видел впервые.

- Выпускают. Под залог! До суда.

- Под зало-ог? - Представить подобное было просто невозможно даже теоретически. Денежный залог - по «комитетскому» делу о контрабанде оружия? За человека, взятого с поддельными документами и к тому же не признающего своей вины? - Шутишь!

- Нет. Не шучу. - В голосе сокамерника не чувствовалось и намека на розыгрыш. - Велели вещи собрать.

- Да как же это! - неожиданно для себя обиделся взяточник. - Как же это? А кто внес?

- Кто внес… Нашлись. Адвокат какой-то сегодня - странный, мешком стукнутый. Да и хрен с ним! - Положенного по закону бесплатного защитника Рэмбо раньше не жаловал, толку от него не ждал, но теперь уже и не знал что подумать.

Запихивая в драный полиэтиленовый пакет небогатое свое имущество, здоровяк продолжал отвечать на вопросы:

- Пять миллионов - рублей, разумеется… Сам понимаю, что не сумма!… Сказал же - не знаю… Разберемся.

Наконец он закончил. Наспех обвел глазами камеру, равнодушно посмотрел на остающегося:

- Бывай здоров.

- Да, конечно! До свидания, - пожал протянутую руку «олимпиец». Жизнь опять оставляла его в дураках.

- Нет уж, прощай! Дядя… - Рэмбо отвернулся к двери и коротко постучал по металлу тренированными костяшками пальцев.

Он всегда относил себя к породе победителей. А победителей, как известно, не судят.