
Вот вам и я. Всё бы ничего, правда, кроме того, что в один прекрасный день всё это оказалось в прошлом. Театр сгорел, и что делать дальше, я не знал. У меня не было своего агента, который искал бы за меня работу, у меня не было родни, которая бы меня кормила, у меня не было даже красивой одежды, в которой я бы мог явиться на какой-нибудь просмотр. У меня не было ничего. Я был никем не открыт и никому не нужен. А жил я (О, Господи, прости!) у Тониты.
Мы все, конечно, собрались вместе через пару дней после пожара дома у Тома, говорили шумно и много, в основном — искали выход, клялись подзаработать и сложиться, может быть, на аренду какого-нибудь зала в гимназии или чего-то наподобие, но каждый из нас знал, что это совершеннейшая ерунда. Целых два года мы доводили до ума выкупленное Томом по дешёвке помещение небольшого убогого ресторанчика, и если кто-то и называл его театром кроме нас, то только два театральных критика, посетившие его прошлой зимой. Но это всё равно был наш театр, наша труппа, наш шанс. В том, что наши двухлетние старания сгорели без следа, был, несомненно, какой-то высший смысл. С этот момента каждому из нас предстояло идти своей дорогой.
