Слова Забытые мои, святые,Пророчащие и простые,Мои блаженные, смешные,Подвальные и земляные,Они со мной неотвратимоЗа серой наволочкой дымаВ моих прогулках занебесныхИли в объятьях бесполезных,Они и жизнь переиначатИ ровно ничего не значатЗа белым сумраком убогим,За этим горизонтом строгим,За невозможною чертойИли за памятью пустой. * * * Когда подступает пора декабряИ ветер двойные свои якоряРоняет в студеные реки,Встает за вечерней — иная заря,И губит, и манит, и мучает зря,И дует в глаза, и сжигает, горя,Мои отягченные веки.И видимый очерк во мраке ловлю,И слышу ответ,И твержу, что люблю,Тем дням, роковым и обильным,И кажется, память сейчас проломлюИ жизнь в этот гибнущий образ вольюВсем страшным духовным усильем.И долго не гаснет душевный восторг,А мрак безответный и глух и глубок,И прожитой жизни петляет клубок —Работа, свиданье и ужин…Там времени льется беспечный поток,Где каждому дню будет дата и срок,И воздух рассвета целует в висок.Но мне он не нужен, не нужен. * * * Хорошо, хорошо, разве это уже не бывало?Разве этому нет ни названья, ни слова у нас?Эта звездная ночь среди полдня уже наступалаИ смежала глаза, перепутавши время и час.И ничто не могло отменить этих быстрых свиданий,Потому что никто не умел их вперед угадать,Только черные звезды сквозь свет проступали заране
