
Дринкуотер посмотрел налево. Лигах в восьми-девяти, розовея в лучах заходящего солнца, четко просматривался португальский берег. Пробежав глазами по горизонту, Натаниэль собрался было спускаться на палубу, как вдруг его внимание привлекло что-то необычное. Почти на траверзе на темном фоне побережья виднелось белое пятнышко. Мичман толкнул матроса и вытянул руку.
– Парус, сэр, – утвердительно кивнул матрос.
– Ага. Я крикну, – и придав голосу настолько взрослые интонации, насколько мог, Натаниэль завопил:
– Эй, на палубе!
– Что у вас? – долетел наверх едва слышимый голос третьего лейтенанта Кина.
– Восемь румбов по бакборту парус!
Дринкуотер ухватился за фордун и, перебирая руками, начал свой выдающийся спуск. Но во всеобщем возбуждении, вызванном появлением чужого паруса, на его подвиг никто не обратил внимания. Мичман поспешил на корму.
– Флагман сигналит, сэр, – услышал он доклад Кина капитану Хоупу.
– Что?
– Наш номер. Погоня.
– Подтвердить, – распорядился капитан. – Приготовиться к повороту, мистер Кин.
