И сверзиться с жизни крыльца.

В объятьях Ее

И в объятьях Морфея,

Опутанный сталью,

Измазанный кровью, текущей из мозга,

Душою слабея,

Нет, я не пойду за постылой любовью...

И эхо банальности "кровь" и "любовь",

И что-то такое в потемках, в тиши,

И я не могу,

И судьба не спешит

Ударить меня по затылку бедою...

Что легче: быть без тебя?

Быть собой? Быть с тобой?

В обнимку

С бутылкой,

С друзьями хмельными

Шершавой улыбкой, губами складными

Душить идеал.

Как я мал.

Я устал...

* * *

Свое простив всем опозданье,

Не хочется познать покой,

Пока живет еще желанье

Разврата потною рукой

Касаться запрещенных тем,

Снимая в темноте трусы,

Что проще и приятней, чем

Подергать тигра за усы.

А за себя охота драться

И оправдание найти.

Так просто уходя остаться,

Сложнее уходя уйти.

* * *

Храним мы верность на века,

Как Дон Жуаны.

В лицо все хвалим дурака -

Кукиш в карманы.

И корчим умное лицо,

Друзья-мартышки,

Как попугай твердя словцо

Из умной книжки.

Милее солнечных лучей

Свет кабинета.

О жизни - той, мол, я ничей,

О сексе - этой.

В портреты, те что на людях

Съедал очками,

Наедине с самим собой

Кидать "бычками".

В одежде херувимов днем,

А ночью - черти.

Не притворяясь лишь во сне

И после смерти.

Автобиография

Неделя моей жизни...

Начало - воскресенье.

Немецкий чернокнижник

Вписал мое рожденье

За половину века

В скрижали нищих мира

И, в довершенье смеха,

Назвал меня Дамиром.

Родился я не в храме,

В ненастье, в утра муть,

И, насыщаясь, маме

Душил ручонкой грудь.

Кружили, разлетались