Ничего у нас не вышло,

Как себя теперь ни мучай.

Нет, не жалость и не малость -

А могущество бессилья.

Что от бабочки осталось? -

Фиолетовые крылья.

…Лишь тот, кто выбрал смерть,

Остался цел.

Д. Веденяпин

Спор о стихиях не казался праздным.

Мы упивались вымыслом одним,

Сличая отзвуки событий разных

И будущее примеряя к ним.

И ровный свет ложился на предметы

Так пристально, что трудно передать.

Часы стояли… В тёплом круге света

Неявно ощущалась благодать.

И видеть было чудно и тревожно,

Куда течёт взволнованная речь,

Куда она ведёт неосторожно

И от чего не может уберечь…

К нам время шло обратного дорогой.

И каждый получил, что захотел.

И стало различимо понемногу:

Лишь тот, кто выбрал смерть, остался цел…

Лето садится на мель.

Вплавь пробирается, вскачь

Тёмного золота шмель,

Маленький яркий силач.

Вынырнет – помнит одно:

Надобно вверх и вперёд!

Сада студёное дно,

Запахов водоворот.

Жрец простодушных шмелей

Свиту сбирает окрест:

С мёду гудит веселей

Золоторунный оркестр.

Лета последняя пядь.

Завтра – подует Борей.

Всю королевскую рать

Тучей накроет своей.

Ночь прошуршала тише мыши -

И снег замёл её следок.

По тротуарам и по крышам

Ползёт змеиный холодок.

Душа боится расстоянья,

Но ей так хочется парить.

Нам нужно перед расставаньем

Ещё о том поговорить,

Что звёзды крупного помола

Огранку пробуют на нас -

Как будто совести уколы

Вдали от посторонних глаз…

Ничего… Просто в горле саднит.

Просто голос твой будет отныне

Безучастным, как голос судьбы,

Не моё называющий имя.

Мы узнаем случайный ответ