Нет сил моих смотреть на этот свет,Где жалость, побираясь Бога ради,Едва бредет под бременем клевет,А доблесть умоляет о пощаде;Где вера ждет печального концаИ где надежда созерцает в мукеРасплывшиеся губы подлецаИ скупости трясущиеся руки.Не станут церемониться со мной,И жутко мне до дрожи подколенной.Все рушится, и в темноте земнойЯ слышу стон измученной ВселеннойПослал бы все к чертям, когда б не ты:Ведь без меня тебе придут кранты!
1987
ПЕСЕНКА ОБ ОТКРЫТОМ ОКНЕ
…У него суровый вид и тяжелая рука.Он стоит себе, стоит у жужжащего станка.Он — создатель, он творец,свод небесный на плечах,В блеске стружечных колец,словно в солнечных лучах.Вечен он, богам под стать,и пускай пройдут векаОн останется стоять у жужжащего станка.…Он не знает, не следит,час прошел ли, ночь прошлаОн сидит себе, сидит у рабочего стола.Он — провидец, он поэт, вся земля в его руках,Никаких сомнений нет — он останется в веках.Что ему свинец и медь, если за спиной крыла?Он останется сидеть у рабочего стола.…Майским утром золотымв воздухе звенит струна.Мы стоим себе, стоим у открытого окна.Мы ужасно влюблены,мы глядим на белый свет.
