Ворошили голуби помойку,ворошили баки у стены.Находили голуби помногу.Ворковали, жирны и нежны.И я вспомнил город тот сутулый,азиатский город на песке.А в газетах: ОН уже у Тулы.А на рынке: ОН уже в Москве.И восстали вновь сороковые.Те года святые не предам.Мы тогда сбегались по Россиик пассажирским редким поездам…Вот стоим, худы, бритоголовы,в довоенных продранных портках.И шапчонки сдавлены в голодных,грязноватых наших кулаках.
* * *
Реки тихие, дали пустыеда лесов неизбывная рать.Нагляжусь, надышусь на Россиюи поеду в Москву умирать.Там, в столице, живу ли? дышу ли?Тьма на сердце — таи не таи…Арзамасы, Касимовы, Шуи…Золотые, родные мои.Привязался я к средней России,где на сирых полях вороньё,где просторы гудят ветровые,где грустят деревеньки еёмолчаливые, тёмно-кривые,так похожи на наше житьё.Для чего мне сюда так стремиться?Разве жизнь эта так хороша?Лес, да небо, да редкая птица.И душа…
Рабочий посёлок
Снег подтаявший, матовый, позавчерашний.Тёмно-серый посёлок — домов ералаш.И огромная водонапорная башня
