Пыль месил я на дороге и теперь вот здесь стою,чтоб, споткнувшись на пороге, рассказать вам жизнь свою.Ничего-то мне не надо — ни воды, ни сухаря.Все блаженство, вся награда — ваша местная заря.Ваши речки и дубравы, желудь желтый и резной...Жить хотел я ради славы — глупый парень, что со мной?Слава — красная заплата, как сказал большой поэт.Хватит мне плаща заката. А покоя в сердце нет.Я пришел, чтобы проститься с тягою волшебных стран,откусивши, как лисица лапу, влезшую в капкан...Мне холмы у вас дороже всех вулканов вдалеке.Здесь дремал я средь сорожек в лодке звонкой, на реке.Здесь я пел — и вместе с тучей, вместе с молнией летел.Я мечтал о доле лучшей. Знал бы я, чего хотел!Как письмишко, на пороге не сквозняк меня трясет,а твой взгляд, слепой и строгий, мой народ...Пропустите же! Отныне буду хоть дворы мести.Ведь не зря мне на чужбине, в электрической пустыне,снился сладкий дух полыни, и мороз шел по кости!
«Я стал просыпаться под утро — лежу в темноте...»
Я стал просыпаться под утро — лежу в темноте,грехи вспоминаю свои... ощущенья морозны...Но я говорю про себя: прегрешения тепростительны и несерьезны!И вновь засыпаю... и вновь пробуждаюсь в тиши...И снова себя убеждаю, но вижу — напрасно.Ах, кто же упорствует это в глубинах души?И все-то ему непонятно, неясно...
