Россия, нищая Россия, Мне избы серые твои, Твои мне песни ветровые, Как слёзы первые любви.

А. Блок

Леса сквозят. Бессилье… Лень… И в воздухе тлетворный морок… Но пасмурный осенний день Так сердцу несказанно дорог. Пусть уплывают в даль года, Пусть юность оплетут седины, – Мне будут милы как всегда Твои унылые равнины. И пусть в речных затонах кровь К воде подмешана зеркальной, – Я сохраню мою любовь Такой же светлой и печальной. И, отходя к иному сну, Я вспомню блеск ночей метельных, Твою последнюю весну И грусть просторов беспредельных. 1917, Москва – Сокольники

ТЕАТР ОСЕНИ

Что поле? – Сцена. Смену декораций Кисейный занавес осеннего дождя Ревниво прячет от рядов акаций, Что ждут, рукоплеская и гудя. Лишь стане тихо – занавес совьется. Там только радуга над сваленным плетнем, Там только стадо хмурое плетется Вслед за осенним уходящим днем. Среди равнин, на кочке – пастушонок – Унылой оперы тоскующий статист… И звук рожка так жалобен и тонок, И дальний лес так призрачен и мглист. Ведь поле – сцена. Песнь рожка допета. Уходит радуга. Кулисы – за горой… И там, на сцене, умирает лето – Израненный, развенчанный герой. 1917, Романо-Борисоглебск