Спешишь себя спасти, Но труд напрасен твой... Мечтай, твори, грусти С больною головой.

И ты поймешь хоть раз, И ты поймешь на миг, Что будет вместо нас Пыль на обложках книг...

Жизнь сброшена во тьму. Жизнь низвергнута на дно. Неясно, почему... А впрочем, все равно.

* * * Жизнь идет без пафоса, без грима, Ей такое надо разгребать! Не досталось ни Москвы, ни Рима (Все провинциально, мило, мнимо.) Выпало в пространстве прозябать...

Суждено годами горе мыкать, И от скуки широко зевать, Слушать как тоска начнет пиликать, Мразь вокруг нелепо будет тыкать, Распадаться - пить и воровать.

Но парадоксально, иронично, То, что это тоже быть должно... Дождь пройдет и станет безразлично, Что прекрасно здесь и что трагично, Что невероятно, что смешно...

* * * Инфляция духа, И времени вирус. Все в мире вполуха, Все ляжет в папирус.

И черные ветры Измерят устало Мои километры Рожденья, финала.

Мне все безразлично, На жуткой планете Живется отлично И в радужном свете.

Сидится спокойно, Почти незаметно, Едва ли достойно, Едва ли не тщетно.

И тянется скука, Как дым сигареты. И лезут без стука Больные рассветы.

И кажется снова, Что горе тупое Для мира основа, Причина запоя.

И люди проходят Как куклы, как тени И ищут - находят Лишь тьму сновидений.

Я свыкся с неоном И бредом рекламным И с песенным стоном Банально- программным,

Улыбки сложив И себя искорежив. Себя пережив И себя уничтожив...

* * * Иные системы, расчеты, И хаос, сжирающий нас. Пустоты, пустоты, пустоты, И ужас, летящий из глаз.

Ты верил, что знаешь как надо, Идти за пределы себя. Но солнце районного ада, Тебя поглощало, губя.

Ты думаешь, есть ты на свете? Ты думаешь - это не бред: На черной от злобы планете Заброшенный в скуку поэт?

* * * Исчерпывая боль свою до дна, Глядишь сквозь ночь, в иные времена. И повторяешь вязь жестоких строк.