Он поднялся по лестнице и вставил ключ в замок.

— Добрый вечер, господин Зубов, — раздался голос за спиной.

Он застыл, невольно сдвинув лопатки. «Расслабился ты, Степа», подумал он о себе уже как о ком-то постороннем. «В следующий раз не забудешь провериться. Вот и все…»

По шагам он понял, что кто-то спускается с третьего этажа. Он осторожно покосился назад. Длинный темный плащ. Пистолет.

Внизу скрипнула входная дверь, и на лестнице показался еще один «длинный плащ» с пистолетом. «Классика, — подумал Зубов, — наверняка и рация имеется».

— А теперь спокойно открывайте дверь.

— Стоит ли? — спросил он, не оборачиваясь.

— Да за кого вы нас принимаете? — сказал первый. — Нам бы только поговорить. Очень вы нам интересны, господин Зубов.

— Можно и поговорить, — Зубов открыл дверь, осознав, что его не убьют прямо сейчас. Наверно, они хотят поживиться тем, что есть в квартире.

— Друг ваш, такой Клейн Герман Иванович, очень душевно о вас отзывался, — сказал голос, — так что, пожалуйста, держите руки за спиной. За спину руки!

Голос был молодой, наглый, самовлюбленный, и Зубов подумал, что мог бы справиться с мальчишкой, если б тот был один. Но сейчас перевес был слишком явный. Мысленно обматерив Клейна, Зубов нехотя завел руки за спину и тут же был цепко схвачен за локти, а на запястьях щелкнули наручники, больно защемив складку кожи. Нет, фарцовщики не приглашают таких мастеров, подумал он. Здесь что-то другое.

— Вперед! — скомандовал второй голос, с акцентом. — Стой. В левый комната. Вперед. Лег на пол. На пол!