Finfin s’affaire. Fleur de Misère apporte des tranches de sauciflard. Elle sent un peu le rance et a une gueule de Toussaint, la pauvrette.

— Bon, tu racontes, Gros ?

M. le ministre ne s’offusque pas de ma familiarité.

— Tel que tu m’voyes, j’sus t’en pleine agonie ! dit-il.

Il rafle trois tranches de rosette qu’il enfourne manière de faciliter son élocution.

— J’sus été à la conférence…

— D’Interpol, je sais.

— Ma Berthe avait voulu viendre av’c moi en touriste, visiter la ville du temps qu’j’allais m’plumer à discutailler av’c c’paquet d’glandeurs. J’l’ai larguée en ville après y avoir noté l’adresse de l’hôtel dont auquel on logeait. La journée s’passe. Banquet, discours, jactances… Moi, je roupillais comme un bébé, vu qu’leurs techniques nouvelles, ces cons, c’que j’en ai à cirer, hein ? J’ai les miennes et tu les connais. Brèfle, l’soir je m’arrache enfin et m’v’là à l’hôtel. Pas de Berthy. A sa place, une bafouille et un album de photos. Voilà la lettre.

Il me déballe de sa fouille un rectangle de bristol chiffonné.

J’en prends connaissance.

Excellence,

N’attendez pas votre épouse, nous l’avons enlevée et elle ne se trouve déjà plus en territoire hollandais.

L’album ci-joint vous montrera qu’elle a du tempérament au cas où vous ne le sauriez pas.

Si vous n’acceptez pas de souscrire aux conditions que nous vous dicterons ultérieurement, un jeu de ces photos sera adressé à l’Élysée et à tous les grands quotidiens français et internationaux.