— Excusez, j'ajoute en lui brandissant mon bouquet de radis, c'est la première fois que je vous vois en civil.

Bon prince, il admet :

— Et puis vous fréquentez tant de gens !

Je lui présente Pinuche, lequel, pendant ce bref et vif dialogue, a recoiffé ses quelques crins gris à l'aide d'un tronçon de peigne.

Lui désigne un fauteuil.

Ouvre mon bar.

— Pas trop tôt pour le scotch, doc ?

Déjà, la mère Claudette s'empresse, extrait des glaçons de leur bac, fait tinter des verres.

— Jamais trop tôt, quand il est bon, me répond Franck Rèche comme hennit un jeune cheval lâché dans la pâture. Dites, c'est flambant, chez vous. Alors vous vous êtes mis à votre compte, à ce qu'on m'a appris ?

— Il faut bien faire un commencement…

Il rit, et tu croirais qu'on décharge un camion de gravier devant le perron de ton château périgourdin. C'est un être plein de bruits, le docteur Rèche. Tout lui est explosion. Un mec à échappement libre.

La Claudette nous virgule nos godets. Elle a particulièrement soigné celui du toubib et s'arrange pour lui caresser les doigts en le lui présentant.

L'autre, tu penses, bouc comme pas deux, la manière qu'il fait tilt et lui braque ses Mazda sur les contours.

— Merci, mademoiselle, vous êtes ravissante ! Poum ! c'est parti. Et, bien sûr, v'là notre donzelle qui roule des meules, s'humecte de partout, fait jouer ses ramasse-miettes, pis qu'une entraîneuse à qui on vient de signaler que son voisin de bar est un des Rothschild.