Er versuchte, Bob zu trösten, indem er ihn darauf hinwies. Der Pilot konnte ihn nicht hören, da die Stimmlaute des Jägers in Bobs Mittelohrknochen entstanden, die von Fäden nichtmenschlichen Gewebes in Schwingungen versetzt wurden. Die Antwort war jedoch weniger gut getarnt.

„Sage mir doch nicht, daß es nicht mehr lange dauert!“ fauchte Kinnaird. „Wir fliegen bereits dreieinhalb Ewigkeiten, und die Insel ist noch nicht einmal in Sicht. Warum hast du es mir nicht ausgeredet?“ Seine Stimme war nicht ganz hörbar, obwohl er wirklich sprach — der Jäger war kein Gedankenleser, auch wenn er die Emotionen hinter den meisten von Bobs unfreiwilligen muskulären und glandulären Reaktionen interpretieren konnte.

Der Pilot hätte sein Murmeln möglicherweise hören können, wenn die Motoren nicht gelaufen wären.

„Was hätte ich denn sagen sollen?“ erwiderte der Jäger. „Ich habe dich darauf hingewiesen, daß Dulac recht hatte, als er uns einen ziemlich rauen Flug ankündigte. Und da du bei allem, was wir tun, die letzte Entscheidung triffst — es sei denn, ich nehme mein Veto-Recht in Anspruch, indem ich dich bewußtlos werden lasse —, konnte ich kaum noch etwas tun. Du wolltest es so haben, nun finde dich auch gefälligst damit ab. Schließlich ist nichts in deinem Magen, um das es schade wäre.“

„Ich wünschte, du würdest jetzt von deinem Veto-Recht Gebrauch machen. Zumindest ginge es mir dann besser, bis wir gelandet sind. Ich meine es ernst, Jäger. Ich habe mich noch nie im Leben so schlecht gefühlt. Vielleicht trägt auch die andere Sache dazu bei, aber ich weiß, daß ich es nicht mehr lange aushallen kann.“

Der Jäger fühlte sich im ersten Moment versucht, nachzugeben, doch dann entschied er, das Risiko nicht einzugehen.

„Dies ist nicht die Art Notfall, für die mein Veto gerechtfertigt ist, und du weißt das sehr genau“, sagte der Alien. „Es tut mir leid, daß du dich nicht wohl fühlst, aber bis jetzt ist noch niemand an der Luftkrankheit gestorben, wie es deine Leute auszudrücken pflegen. Sie…“