Принца вели по каким-то гулким коридорам. Одетый на его голову мешок из плотной черной материи скрадывал звуки шагов. Но даже по этим невнятным отзвукам можно было предположить, что тоннель, по которому его вели, был железобетонным.

Принц старался запомнить пройденный путь: количество поворотов… сколько шагов между ними…

Звонкое в начале пути эхо от топота двоих сопровождающих Принца «боевиков» становилось все более приглушенным, невнятным. "Вероятно, спускаемся под землю, — размышлял Принц. — Ступеней нет… Значит, обратно можно выбраться на машине…"

Принц услышал, как заскрипели петли тяжелой двери. Его втолкнули в какое-то помещение. Сопровождавшие вышли. Снова заскрипела дверь.

К Принцу подошел человек. Снял закрепленные на запястьях наручники и ушел…

— Снимите мешок.

Принц сбросил с головы мешок и увидел, что находится в железобетонном бункере.

— Добро пожаловать в дансинг-клуб.

Только человеку с черным юмором могло прийти в голову назвать это мрачное помещение танцевальным залом.

— Этот бункер был назван «дансингом» из-за этих вот телефонов, ежедневно, каждый на свой лад, вызванивающих замысловатый перепляс, который метафорически можно было бы назвать танцем смерти. Из дальнейшего разговора вы поймете смысл этой метафоры. А пока я их отключил, чтобы спокойно поговорить с вами, Владлен Михайлович Старицкий.