C'йtait bien malcommode lа-dedans. On lui avait indiquй un tabouret minuscule а cфtй du brancard oщ elle s'йtait calйe tant bien que mal. Elle serrait fort son sac а main et manquait de tomber а chaque tournant.

Un jeune homme йtait avec elle. Il gueulait parce qu'il ne trouvait pas de veine dans le bras de la malade et Yvonne n'aimait pas ces maniиres :

— Gueulez pas comme зa, marmonnait-elle, gueulez pas comme зa... Qu'est-ce que vous lui voulez d'abord ?

— La mettre sous perf.

— Sous quoi ?

Au regard du garзon, elle sut qu'il valait mieux la mettre en veilleuse et continua son petit monologue dans sa barbe : « Regardez-moi зa, comment qu'il lui triture le bras, non mais regardez-moi зa... Quelle misиre... Je prйfиre ne pas voir... Sainte Marie, priez pour... Hй ! Mais vous lui faites mal lа ! »

Il se tenait debout et rйglait une petite molette sur le fil. Yvonne comptait les bulles et priait n'importe comment. Le bruit de la sirиne l'empкchait de se concentrer.

Elle avait pris sur son genou la main de son amie et la lissait comme si c'йtait le bas de sa jupe, mйcaniquement. Le chagrin et l'effroi l'empкchaient d'кtre plus tendre...

Yvonne Carminot soupirait, regardait ces rides, ces cals, ces taches sombres par endroits, ces ongles fins encore, mais durs, mais sales et fendus. Elle avait posй la sienne а cфtй et les comparait. Certes elle йtait plus jeune pour sa part et plus dodue aussi, mais surtout, elle avait eu moins de peine ici-bas. Elle avait travaillй moins dur et reзu davantage de caresses... Elle, il y avait bien longtemps qu'elle ne s'йchinait plus au jardin... Son mari continuait les patates, mais pour le reste, c'йtait beaucoup mieux а l'Inter. Les lйgumes йtaient propres et elle n'йtait plus obligйe de dйpiauter le cњur des laitues а cause des limaces... Et puis elle avait son monde : son Gilbert, sa Nathalie et les petites а cajoler... Alors que la Paulette, qu'est-ce qu'il lui restait а elle ? Rien. Rien de bon. Un mari mort, une traоnйe de fille et un gamin qui venait jamais la voir. Que des soucis, que des souvenirs comme un chapelet de petites misиres...